Perdido na Tradução

Eu podia sentar e escrever textos e mais textos sobre a insegurança que o sistema impõem sobre nós. Sobre o quão humilhante é ter que implorar que uma instituição cuide de seu dinheiro. Podia mandar um foda-se bebericar um velho uísque na sacada de casa olhando a chuva que finalmente banhou a cidade. As vezes as coisas realmente perdem um pouco o sentido. Por exemplo, ouvir esse velho disco Dylan não me presenteia com o mesmo frescor que antes. Ou acha que eu não saquei? Temos que ser espertos nessa vida. Ou ela engole e nos caga antes mesmo de qualquer defesa. É foda admitir que vivemos tão ou mais presos do que os escravos de ontem. E nunca me esqueço disso. Do fervor juvenil de mandar tudo a merda e me considerar um revolucionário irreverente. Hoje o que sou? Nada. Todo mundo continua. E temos que continuar. Tenho minha nova filosofia. Se é a coisa certa a se fazer? Ninguém sabe. Isso não é um lamento, muito menos literatura, isso que você está lendo é um insulto. Sou tão vulnerável quanto um cão acuado. E na situação que me encontro, o que resta é cuspir nos agressores. Mesmo porque não ensinam outra coisa a não ser latir. Esse texto é um latido. Ao menos um latido apaixonado e renovado de crenças. Que se foda a revolução. Que se foda o barulho. Vou fazer óbvio. Ir em frente.