Perdido na Tradução

Merda, muita merda. Queria não sonha com isso. Queria saber que não vai dar certo, mas no fundo eu não sei. Queria sumir esse gostinho da boca. Preciso urgente parar com essa merda toda. Que chutem meu rabo antes que eu sonhe demais com esse negócio de banda.
Ah, é foda, no band is that good anyway.
Não fala antes de saber, mas a verdade é, povinho burro, só gosta de obaobaê. E isso não é comigo.

Agenda lotada até 2010? E se eu tocar seu Chico? Tem espaço aí tio?

Imagina só: os quatro patetas descendo a Augusta, todo mundo indiferente. Olha a cara deles, o brilho idiota que antecede o fracasso. Os quatro voltando sozinhos pra casa. No meio de toda aquela gente tagarela. E olha ele de novo sem grana alguma. Todo fodido. O amor que temos pela banda é uma puta feia. Uma porra de uma cicatriz na mão. Ainda acreditamos em alguma coisa. Os quatro falando e andando sozinhos por aí. Acho que é falta de sossego pra ficar parado. Talvez melhor fosse ficar calados.